La Dame du Gouffre

Elle émerge des ténèbres, mi-femme, mi-entité, le corps offert au néant qui l'entoure. Son masque n’est pas une protection, mais une condamnation. Il ne cache pas son identité : il l'efface, la remplace par un regard unique, un œil divin ou monstrueux qui observe sans voir.

Ses bras ne sont pas seuls. Derrière elle, des mains osseuses s’étendent comme des vestiges d’âmes déchues. Sont-elles ses victimes ? Ses geôliers ? Ou les fragments d’une existence qu’elle a abandonnée pour devenir autre chose ?

Sous elle, un reflet tordu, noyé dans un fluide sombre, sa propre image consumée par la mer d’obscurité qui menace de l’engloutir. Elle est au bord d’un passage, d’une mutation. Déjà, la peau se tend, la chair se scinde. L’instant d’après, elle ne sera plus elle-même.

Elle appartient à quelque chose de plus vaste.
Ou peut-être ne s’est-elle jamais appartenu.